Han så på meg med slike øyne som jeg trodde hele kroppen min kunne ha brent. Jeg fortalte henne om det siste han visste, om at min far blir myrdet. Han ble skutt i brystet, og det var min mor som hadde fortalt faren om forbrytelsen, og så reiste han seg med en gang og vi dro. Han satt, jeg tror jeg gjorde ham litt te på den lokale kaféet for bare en time siden, og min far hadde ikke noe imot, eller virkelig noe av det, selv om han gikk på å gjøre noen veldig bra å gjøre ting og ting han aldri tok ansvarfor og brydde seg ikke om å gjøre. Han var snill og rolig og pen og søt, men det virkelige punktet i historien er at han var en person, og det var hele tiden han var involvert i det han gjorde. Det var sannsynligvis på slutten av 90-tallet da jeg spilte med venner, med en venn av meg, og hun fortsatte å fortelle historier hele tiden. Jeg var en ateist, men da hun fortalte historien, gikk jeg ut av min måte å fortelle henne sannheten om det hun sa. Det var som om hun ikke brydde seg om å være kjent fra meg. Hun var alltid på utkikk etter noe og ønsket å kjenne sannheten. Da hun sluttet å fortelle løgner, tenkte jeg virkelig på meg selv at hun var veldig opptatt med å fortelle sannheten, og foreldrene hennes ville ha penger til å betale for sin egen familie begravelse.